Le Bazar des Conteurs

Ici les cartes se chantent, ne se dessinent pas, et la plus vieille route vit dans la voix d’une femme.

J’entre au bazar au crépuscule, l’heure où Aurel-Khar s’éveille, et tout est exactement comme je l’ai laissé il y a cinq ans : les conteurs sur leurs tapis, les marchands de thé, les lampes tendues entre les étals, l’air épais de poussière, de jasmin et de grain grillé. Je sais q…